когда я вижу посты в духе "блеать как это решается" к заданиям, в которых нужно элементарно использовать простейшие формулы на уровне десятого класса, описать мои ощущения не представляется возможным.

в общем и вкратце я не устраиваю Бульдозера, ибо напоминаю девушку лишь отдаленно и с волосами на прямой пробор. "зачем ты сделала татуировку", "зачем ты выбрила это на виске", "зачем ты проколола нос", "зачем ты пьешь водку каждый день" - ебаный в рот, так если я тебя настолько не устраиваю, может быть, посмотришь на толпы этих пережареных в солярии куриц в лейблах с рынка? или на тихих и забитых маминых дочек? в чем проблема, не пойму.

проведя полчаса в твиттере, так и тянет написать: "Оззи, Никки, хватит сюда строчить, валите на концерты!".

за полтора часа корпений и срисовываний с экрана телефона на мне наконец сотворили подобие того, что замышлялось.

за всю неделю первый раз подстригла ногти, вот это я понимаю лень

всю прелесть качественного школьного образования понимаешь только в универе, где можешь сдать письменный зачет на любую тему, представив, что это эссе.

9:30 утра. звонок Бульдозера:
- малыш, опять спишь, пила что ли вчера? ну сколько можно, бла бла бла…
- (сонным хриплым голосом) блядь, ты на часы посмотри
- ой, я время перепутал. ну ладно, спи, я тебе позже еще позвоню

проблема в том, что если я открываю глаза, я больше не могу их закрыть.

за три минуты мне успели вынести мозг насчет завтрашней очередной сдачи крови и записи в салон на стрижку. надеюсь, мать переживет мой очередной заеб насчет выбритого знака даров смерти на левой части головы.