подошла мать, неожиданно разговорились, в общем, высказала ей все, что накопилось внутри, попутно ужасаясь всему, что до этого момента находилось под моей черепной коробкой. в феврале я лягу в клинику.

"Я хочу рассказать всем свою историю. Историю человека, который пережил клиническую смерть. На самом деле нас таких много, но далеко не все хотят и могут говорить, что с ними было. Я в свои 18 впервые немного выпил на дне рождения друга. Когда переходил дорогу в неположенном месте мои 2 метра оказались размазанными по асфальту. Чудом остался жив, переносицу, руки, ноги собирали по кускам и закатывали в гипс. Я лежал в коме 2 месяца, и всё это время бродил по мягкому серому пространству. Как мне объяснили, это сознание. Там много всего, но находясь внутри этого не видишь. Так вот когда моё сердце отказало и выключилось на 3 минуты 27 секунд, я провалился в темноту. Мне было больно, страшно и холодно. Всюду мерещилось нечто, не поддающееся описанию. Иногда становилось чуть легче, сквозь темноту различались силуэты людей, домов, всё в перемешку. Потом это сменяли кошмарные существа. Я чувствовал тошноту и безумный страх. Ощущение, что это длилось несколько лет. Люди, спешите жить. Там, дальше, нет ничего. Там вечная ТЬМА"

за четыре месяца я разучилась улыбаться

я окончательно определилась с татуировкой и набивать собираюсь после НГ, заодно пусть врачи в психушке ее понаблюдают, медицинский уход там, лечебную мазь втирать самостоятельно явно будет неудобно. вопрос опять упирается в деньги, в этом бренном мире все продается и все покупается.

после разговора с матерью окончательно убедилась в том, что после сессии меня положат в дурку либо просто в больницу чистить кровь и мозги, наконец-то, хоть какое-то разнообразие.

привез в подарок коготь на мизинец (явно не сам постарался, потому что такими штуками интересуется лишь нефтяной магнат) плюс нечто на кожаном шнурке, похожее на средневековый молот и издалека на языческий символ, если иметь зрение минус пять.

с утра, еле разлепив глаза и подавив желание послать все нахуй и рухнуть лицом в подушку, выползаю на кухню, нашариваю рукой чайник. раздается отчетливый звук поворачивающегося в скважине ключа и в субботней тишине в районе шести утра моему взору является отец с дипломатом под мышкой и каким-то большим свертком. оказывается, в Москве был. в командировке. ну да, а мне-то зачем об этом знать, правильно?